Poésie (Rilke, trad. Betz)/Livre d’images/Automne
AUTOMNE
Les feuilles tombent, tombent de très loin,
comme fanées au ciel, en de lointains jardins,
tombent : c’est comme un geste qui refuse.
Et dans les nuits la lourde terre tombe
hors des étoiles, dans la solitude.
Nous tombons tous. Tombe ma main.
Et vois les autres : c’est en elles toutes.
Pourtant il est quelqu’un qui tient ces chutes
avec une infinie douceur entre ses mains.