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CLXXXIII. — 

Denis m’étonne. Ce garçon 

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CLXXXIV. — 

Tous les amants sont-ils 

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CLXXXV. — 

L’amour, suprême objet de toute poésie 

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CLXXXVI. — 

L’amour, fait pour planer, périt dès qu’il se vautre 

 226

CLXXXVII. — 

De certains de nos jours je garde le regret 

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CLXXXVIII. — 

Aurais-tu pas payé quelque homme de police ? 

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CLXXXIX. — 

Comme je me taisais, Denis reprit soudain 

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CXC. — 

Mais revenons. Denis m’apprend que ton galant 

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CXCI. — 

Je m’explique fort bien l’aise que tu ressens 

 233

CXCII. — 

Tous ces faisans, que ta rage passionnelle 

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CXCIII. — 

Moi, tu m’as ramassé ; tu m’as fait cet hommage ! 

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CXCIV. — 

Dans ton petit salon d’œillets tout parfumé 

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CXCV. — 

Au jardin des Orbots, où plus rien ne m’attire 

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CXCVI. — 

Scabreuse, tu l’étais autant que femme en France 

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CXCVII. — 

Combien avidement tu suivis le procès 

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CXCVIII. — 

Certes, l’on peut tout dire ; en ce pays surtout ! 

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CXCIX. — 

Poète, quand tu peux, sur l’azur tu cisèles 

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CC. — 

Que tel grand nuageux auteur de moi se moque 

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