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 Quand mon délire m’entraîne,
 Je me peins la Volupté
 Assise, la bouche pleine,
 Sur les débris d’un pâté.
 À quatre heures, lorsque j’entre
 Chez le traiteur du quartier,
 Je veux toujours que mon ventre
 Se présente le premier.
 Un jour, les mets qu’on m’apporte
 Sauront si bien l’arrondir,
 Qu’à moins d’élargir la porte
 Je ne pourrai plus sortir.
 Un cuisinier, quand je dîne,
 Me semble un être divin
 Qui, du fond de sa cuisine,
 Gouverne le genre humain.
 Qu’ici-bas on le contemple
 Comme un ministre du ciel,
 Car sa cuisine est un temple
 Dont les fourneaux sont l’autel !
 Mais sans plus de commentaires,
 Amis, ne savons-nous pas
 Que les noces de nos pères
 Finirent par un repas ?
 Qu’on vit une nuit profonde
 Bientôt les envelopper,
 Et que nous vînmes au monde,
 À la suite du souper ?
 Je veux que la mort me frappe
 Au milieu d’un grand repas,
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