« Ahasvérus/Intermède III » : différence entre les versions

 

 

plus d'une église. J'ai vu Saint-Marc avec

ses cinq coupoles comme les voiles gonflées d'un

leur salaire, le maître qui l'a bâtie se

creuse, dans un coin, une niche de jaspe. De

jusqu'à l'éternité, il la regarde

pour voir ce qui y manque. Et si, un soir, par

usés ; et nulle part je ne te trouve sous les

arceaux rompus de ta parole. Plus d'un pas manque

rongent les piliers de ta prose d'argile. Sur

mes lèvres ta voix est tarie ; sur ma rive j'ai

 

 

 

 

dans la Maremme. Sous un cerisier fleuri tu

trouveras mon toit qui a abrité maintes douleurs.<br><br>Sur le perron ma mère lit la bible de Luther ;

son enfant, des mûres sauvages dans les buissons.<br><br>Ma maison est petite, mon chevet est dur et souvent

trempé de larmes. Il y a place à ma table pour

 

 

 

 

 

 

comme mon éperon mon cheval. Partout j'ai dévoré

dans mon sentier la rosée que j'ai trouvée. J'ai

 

 

et la douleur, si tu y es entré, est un chemin

qui monte et qui ne redescend jamais. Noie ta

Maintes fois j'ai ouvert la bouche pour parler ;

mais la parole me manque. Ma voix était dans

larme, en tombant dans mon sein, s'y est creusé

peu à peu sa demeure, ma pensée, pour mieux

 

 

tombant sur terre, deviendraient de la boue,

dis-moi donc, il le faut, quelle heure ce fut

dire, que les étoiles palpitantes écrivent dans

leurs veillées d'été, avec leur encre d'or,

de mai où je l'ai lu.<br><br>

Ce jour-là, sur le chemin, celle dont ma bouche

d'hommes. Pas un ciel n'est si pur que ses

yeux ; pas une source n'est si profonde que

fête, n'est si remplie que l'escalier où elle

monte chaque jour.<br><br>

âme, la laine et la soie de ses pensées trempées

de larmes de quoi vêtir un monde. à la ville et

effort, s'en allait, dans le ciel, comme une

barque à la voile latine, au premier vent, sans

 

 

vers terre, et m'a tiré un de ces pleurs amers.<br><br>Si celle qui en eut sa part, au temps des cruels

soupirs, l'a oublié, je ne te le demanderai pas,

le bruit des hommes, le bruit des cloches, le

ciel changeant, tout aurait murmuré le soir

une femme, à demi-voix, endort son enfant sur la

route.

Candie, si bien que tu crierais à la fin :

j'en ai assez. Petite ville de Charles Le

m'as coupé mon pain sur la table quand j'étais

enfant, sise sur tes deux rivières, proche

leur sang trop pâle a peine à teindre leurs

joues d'un souvenir. Pour qui revient du pays

bat trop lentement ; sous le ciel des passions,

en un jour il fond comme neige ; leur silence

sens en est dur. Pour guérir les plaies qu'elles

ont faites, leurs lèvres sont trop froides.<br><br>Dans leurs seins leurs larmes restent figées ;

guérira plus jamais.<br><br>

Non ! Je n'aime plus en Allemagne, ni partout

chaque haleine, pour mon remède, ses rayons

qui sentent la myrrhe. Il fait froid et sombre

la plaie qu'un autre m'a faite aussi trop amère,

à la lumière d'août, quand le pêcheur de Capri

 

 

poëme vaut encore mieux que la vie. Là, ta

blessure sera ton baume ; et, sans aller si

ma pensée vers l'endroit où mes pas m'ont égaré ;

et je ferai comme celui dont les pieds suivent

avec son poids en arrière. Pour toi, monde, en

te quittant, je te connais ; tu m'as brisé, tu

 

qu'avant de parler. Tout m'ennuie, tout me gêne ;

j'ai fini trop tôt ce que je voulais dire.

 

 

faire pour écrire ce soir ma tâche. Mon encre

n'est pas d'or, elle est faite de larmes. Ma

n'est pas de parchemin ; il est fait de mon

âme, oui, de mon âme et de mon désespoir.<br><br>

me saigne ! Je ne sais plus rien que ce mot ;

et il en faut, pour achever mon livre, plus de