Répertoire national/Vol 1/Le Jargon du Bel-Esprit ou l’Homme-Enfant

Collectif

Répertoire national

Texte établi par J. Huston, Imprimerie de Lovell et Gibson, 1848 (Volume 1, p. 81-83).

1814.

LE JARGON DU BEL-ESPRIT OU L’HOMME-ENFANT^[1].

(INÉDIT.)

Que Demosthènes En haranguant, Entraîne Athènes Comme un torrent ; Que Bourdaloue Vantant la foi, Du Dieu qu’il loue Prêche la loi ;

Leur ton terrible Ne me plaît pas : Seul le sensible A des appas. Que puis-je attendre De ces auteurs ? Il faut du tendre À nos lecteurs.

D’une onde pure J’aime le bruit ; J’aime un murmure Qui me séduit : Ma rhétorique N’a que des fleurs, Et ma logique Hait les fureurs. J’aime Andromaque Bien plus qu’Hector, Et Télémaque Plus que Mentor. Je me réserve Les jeux, les ris ; Plus que Minerve J’aime Eucharis. J’aime la rime, J’aime le chant ; Un rien m’anime, S’il est charmant. J’aime la lyre Et les neuf sœurs ; Surtout, j’admire Les novateurs. Lyre légère Est du bon ton : Et je préfère Avec raison À Thucidide Anacréon ; Le tendre Ovide Au vieux Platon. Du bon Virgile J’aime le nom. J’aime une idylle Plus qu’un sermon, Et le subtile D’une chanson Plus que l’utile De Cicéron. Quand ma victoire Me livre un cœur,

J’aime la gloire, J’ai de l’honneur. Aux pieds d’Omphale Hercule dort, Et rien n’égale Un si beau sort. L’amour nous presse, Obéissons ; Car sans tendresse, Nous périssons. J’ai pris Tibulle Pour mon Solon, Et de Catulle Je prends leçon. Sapho, sans cesse, Par ses écrits, Doit sur Lucrèce Avoir le prix ; Et l’Énéide, Sans s’abaisser, Devant Candide Doit s’éclipser. L’aimable Horace M’offre du beau, Et, sur sa trace, J’aime Boileau ; Mais la satire, Dans ces savans, Me fait trop rire A mes dépens. Dans Lafontaine L’homme se voit ; C’est la fontaine Où chacun boit. Ah ! quel poète ! Qui l’aurait cru ? Dans une bête Je me suis vu. Bête de somme Est mon portrait ; Mais l’homme est homme, Il a mal fait.

J’aime Molière ; Mais ce plaisant Est trop sincère En nous raillant… Comme il critique ! Comme il nous vend ! Comme il nous pique ! Comme il nous rend ! Le vieux Socrate Est à railler ; Sa prose plate Fait trop bailler. Et quand Homère Chante Illion, Pour moi sa guerre N’est qu’un dit-on. Je me soucie Peu des héros ; J’aime la vie, Et le repos. Adieu l’épée, Adieu l’honneur ! Quand la poupée Fait le bonheur. Le sang ne souille Que l’inhumain, Et la quenouille Plaît à ma main. Newton, Descartes, Klopstock, Milton, Ornent mes cartes De leur grand nom :

Sans les connaître, Je connais tout ; Et je suis maître En fait de goût. Enfin pour dire Ce qu’on m’apprit, Rien ne m’attire Qu’un bel-esprit. De l’agréable Il est l’appui ; Aime l’aimable, N’aime que lui ; Sait se distraire Lorsqu’il écrit, Et se complaire Dans ce qu’il dit. Parler sans cesse Sans réfléchir, Pour l’allégresse Se rajeunir ; À son idée Vivre au hasard ;… C’est de Médée Posséder l’art. Vouloir s’instruire N’est plus un bien, On aime à rire, On aime un rien. On incommode Si l’on est grand : L’homme à la mode Est l’homme-enfant. J. D. Mermet.

1. M. Jacques Viger a eu la bonté de nous laisser extraire ces jolis vers de sa Saberdache. Nous avons à remercier cet affable monsieur de nous avoir donné d’utiles renseignements, dont nous avons profité et dont nous profiterons encore.