Poèmes mesurés/4
IV
L’algue de corne brune et verte est sous mes pas,
arrachée au coteau que la mer met plus bas
que la plaine. Le flot à la mouette se moule.
Le roc humide et bleu luit ainsi qu’une moule,
et l’os de sèche est une plage avec des rides.
Les paquets d’eau, du vert qu’ont les bouteilles vides,
ont un tel poids qu’on voit s’affaisser leur niveau
comme si l’eau n’était plus soutenue par l’eau.
Tout se roule ou s’incline, excepté l’horizon
qui est immobile et droit comme un coup de crayon.