Poèmes incongrus/Revue du Conseil municipal

Mac-Nab ()
Poèmes Incongrus : suite aux Poèmes mobiles
Texte établi par Avec une Préface de Voltaire, Léon Vanier, bibliopole (p. 46-49).

REVUE DU CONSEIL MUNICIPAL


Le Président


Air : La Soupe aux choux.

Tout à l’égout !
C’est une riche idée.
Tout à l’égout !
L’eau d’la Seine a trop d’goût.
Quand par malheur on en boit un’gorgée,
Ça vous laiss’comme un parfum d’machabée,
Tout à l’égout !
Tout à l’égout !


tous


Pan, pan, qui nous appelle ?
Pan, pan, qui frappe en bas ?
Pan, pan, monsieur Poubelle !
Pan, pan, je n’ouvre pas !



M. Daumas
(Devant la porte du souterrain de l’Hôtel de Ville.)
Air : Ma Clef.


La clef,
La clef,
On a chipé la clef,
La clef du souterrain,
On a peur d’un coup d’chien.
Si notre hôtel est pris,
La Garde de Paris
Passera par ce trou, trou, trou, la, la.
Trou, la, la,
Passera par ce trou-là !


tous


Pan, pan, qui nous appelle ?
Pan, pan, qui frappe en bas ?
Pan, pan, monsieur Poubelle !
Pan, pan, je n’ouvre pas !


M. Joffrin
(À propos du bal de l’Hôtel de Ville.)
Air de Fualdès.


Vraiment de donner des fêtes
Nous sommes tous dégoûtés.
Paraît que nos invités
Ont voulu s’payer nos têtes.

Ils ont brisé, cassé tout,
Et fait des horreurs partout !
C’est pas pour leur fair’ des r’proches,
Mais, quand on les fait danser,
Ils pourraient bien s’dispenser
D’mett’ les couverts dans leurs poches.
Heureus’ment qu’ils sont volés :
C’était du métal anglais.


tous


Pan, pan, qui nous appelle ?
Pan, pan, qui frappe en bas ?
Pan, pan, monsieur Poubelle !
Pan, pan, je n’ouvre pas !


M. Paul Déroulède
(Sur la place de l’Hôtel de Ville, suivi de 50.000 gymnastes.)
Air de l’Apothicaire.


Patriotes, ralliez-vous
Aux basques de ma redingote !
Les députés en sont jaloux,
Y en a pas un qui la dégote.
Elle a fait le tour des salons
En France, en Espagne, en Russie.
Elle me pend sur les talons :
C’est pour mieux sauver la patrie ! {bis).



tous


Pan, pan, qui nous appelle ?
Pan, pan, qui frappe en bas ?
Pan, pan, monsieur Poubelle !
Pan, pan, je n’ouvre pas !


Le Préfet de la Seine
(Devant la porte de l’Hôtel de Ville.)
Air : Au clair de la lune.


Au clair de la lune
Messieurs du conseil,
Je n’ai pas de turne
Et crèv’ de sommeil !

Sur mon dos j’apporte
Ma malle et mon pieu…
Ouvrez-moi la porte
Pour l’amour de Dieu !


tous


Pan, pan, qui nous appelle ?
Pan, pan, qui frappe en bas ?
Pan, pan, monsieur Poubelle !
Pan, pan, je n’ouvre pas !