que messieurs du Châtelet soutiennent bien mieux notre sainte religion que messieurs les sorboniqueurs. On me mande qu’ils ont condamné au bannissement perpétuel ce pauvre Delisle de Sales, auteur de six volumes sur la nature, dans lesquels il a mis tout ce qu’il a jamais lu. Cette abomination est révoltante ; elle est du xive siècle. On prétend même que le parlement en est indigné, et qu’il va réformer la sentence du Châtelet.
Auriez-vous lu cette Philosophie de la Nature ? Je vois que toute philosophie court de grands risques. C’est un méchant métier que celui d’instruire les hommes : ceux qui les trompent et qui les volent sont plus adroits que nous ; ils sont mieux récompensés ; et ni vous ni moi ne voudrions pourtant être à leur place.
Adieu, mon cher confrère, mon cher ami ; je vous avoue que je suis fâché de mourir sans vous avoir revu.
Le vieux malade de Ferney ressuscite un peu, pour assurer M. de Vaines qu’il est très-affligé d’être à moitié mort sans avoir pu goûter la consolation de vivre pendant quelques jours avec lui et avec ses amis. Il le supplie de vouloir bien lui conserver l’amitié dont il l’a honoré, et de souffrir qu’il mette dans ce paquet ces deux billets, l’un pour M. d’Alembert, l’autre pour M. Marmontel[1].
S’il n’est pas en état d’écrire une longue lettre, il n’en est pas moins attaché à M. de Vaines, et n’en est pas moins sensible à toutes ses bontés.
Je finis mes adieux en cas que je parte, et je serai très-fâché, monsieur, de partir sans avoir pu embrasser un homme aussi aimable et aussi officieux que vous êtes. Me trouverez-vous un apoplectique trop importun, si je m’adresse à vous pour dire à M. Turgot que je lui serai attaché jusqu’à mon dernier moment ? V.
La nature m’a joué un mauvais tour, mon très-respectable philosophe. Je combats un peu contre elle, mais je serai bientôt
