vieux sentier, et qui sait si le chemin d’arabahs qui relie Van à Erzéroum sera jamais remplacé par une route réelle ? Peut-être, quand les Russes occuperont le pays !
Le village de Karakhân, bâti sur une levée de terrain naturelle, est presque entouré par les méandres marécageux du Bendimahi-Tchaï. Ils forment une série d’étangs où fourmille le gibier d’eau. Jamais ces animaux n’ont été chassés. Six coups de fusils tirés sur une bande de canards sauvages n’arrivent pas à lui faire prendre son vol. Les bécassines se laissent tirer au posé, mais cette chasse est généralement peu fructueuse. N’ayant pas de chien, il est impossible de s’emparer du gibier tué. Un canard, toutefois, vient mourir plus près de la rive et Sahto se dévoue à prendre un bain glacé pour le plus grand bien du garde-manger.
Karakhân est un village kurde ; les types sont presque fins ; ils contrastent en tout cas avec le type plus vulgaire des Arméniens.
Je me mets à rédiger fort à la hâte le journal de la journée ; nos hôtes me regardent avec stupéfaction ; ils ne peuvent comprendre que j’écrive si vite, ni surtout que je puisse écrire une page entière en ne recourant qu’une fois à mon encrier (avec l’encre orientale, très grasse et peu fluide, on ne peut écrire plus d’une ligne sans tremper sa plume dans l’encrier). Ils me contemplent en silence, penchés sur mon journal ; puis se relèvent, font entendre en claquant de la langue le signe de l’étonnement fff et sourient en ayant l’air de dire : « C’est un sorcier. » C’est mon premier succès en tachygraphie et j’en suis fier !
Nous tenons une inscription cunéiforme ! Pendant qu’au lever du jour je tiraillais dans le marais, Hyvernat inspectait le village et il vient de trouver une belle stèle[1]. Malheureusement elle est renversée, l’inscription tournée vers terre. Avec le sol gelé, il faudra bien du temps pour la dégager. Nous décidons d’envoyer le bagage en avant sur Ardjîch et nous dirigeons les travaux des
