À l’œuvre ! À la peine ! Au travail !
Pas de relâche ! Pas de somme !
Sue en gros et sue en détail !
Fonds comme une boule de gomme !
Le travail est la loi de l’homme,
La dignité du genre humain !…
Mais on est plus heureux, en somme,
Quand on a du poil dans la main.
Sois paysan et mangeur d’ail,
Épicier, poète, astronome,
Pêcheur d’étrons ou de corail,
De quelque nom que l’on te nomme,
Tu n’es qu’une bête de somme,
Même, toi, le pape romain,
Et rien n’est agréable comme
Quand on a du poil dans la main.
Eh ! laisse là ton attirail
Et l’affreux devoir qui te somme
De te meurtrir tant le poitrail.
Tout ça ne vaut pas une pomme.
De ta sueur sois économe,
Et couche-toi sur le chemin,
Puisque tout chemin mène à Rome
Quand on a du poil dans la main.
ENVOI
Prince, ma ballade t’assomme ?
Et moi !… C’est dur, jusqu’à demain
De chercher des rimes en omme,
Quand on a du poil dans la main.
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