Ma Vigne
MA VIGNE
Cette côte à l’abri du vent.
Qui se chauffe au soleil levant
Comme un vert lézard, c’est ma vigne.
Le terrain en pierre à fusil
Résonne et fait feu sous l’outil ;
Le plant descend en droite ligne
Du fin bourgeon qui fut planté
Par notre bisaïeul Noé.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
Au printemps ma vigne en sa fleur
D’une fillette a la pâleur ;
L’été, c’est une fiancée
Qui fait craquer son corset vert ;
À l’automne tout s’est ouvert :
C’est la vendange et la pressée ;
En hiver, pendant son sommeil,
Son vin remplace le soleil.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
J’aime ma vigne en vieux jaloux :
Gare à ceux qui font les yeux doux
Et voudraient caresser la belle !
Mon sel pince le maraudeur,
Mais ne touche pas au rôdeur,
Au sorcier noir qui fait la grêle ;
Quand il s’empare d’un coteau,
C’est comme un loup dans un troupeau.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
La cave où mon vin est serré
Est un vieux couvent effondré,
Voûté comme une vieille église.
Quand j’y descends je marche droit ;
De mon vieux vin je bois un doigt,
Un doigt, deux doigts… et je me grise.
À moi le mur et le pilier,
Je ne trouve plus l’escalier !
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
La vigne est un arbre divin ;
La vigne est la mère du vin :
Respectons cette vieille mère,
La nourrice de cinq mille ans,
Qui, pour endormir ses enfants,
Leur donne à teter dans un verre.
La vigne est mère des amours,
Ô ma Jeanne, buvons toujours !…
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
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Cet- te cô- te_à l’a- bri du vent,
Qui se chauffe au so- leil le- vant
Comme un vert lé- zard, c’est ma vi- _ gne;
Le ter- rain en pierre à fu- sil
Ré- sonne et fait feu sous l’ou- til;
Le plant des- cend en droi- te li- gne
Du fin bour- geon qui fut plan- té
Par no- tre bi- saï- eul No- é.
Bon Fran- çais, quand je vois mon ver- re
Plein de son vin cou- leur de feu,
Je son-ge, en re- mer- ci- ant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas, Qu’ils n’en ont pas dans l’An- gle- ter- re,
Qu’ils n’en ont pas, Qu’ils n’en ont pas dans l’An- gle- ter- _ re_!
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