Lamballe fut sublime : elle égale Sombreuil,
Et la surpasse : l’une a bu son cruel verre…
L’autre boit plus de fange ; et sa mort se voit faire
Une plus triste insulte, elle a droit à l’orgueil.
Préférée, oubliée, elle revient au seuil
Que, brillant, elle fuit, mais qu’elle aime sévère ;
Arrêtée, arrachée à ceux qu’elle révère,
On l’enferme, on l’égorge, elle meurt sans cercueil.
Que dis-je, sans cadavre ! on lacère ses restes,
On les profane : elle offre un des plus sombres gestes
Aux Révolutions qui s’enivrent d’horreur.
Sa tête est l’un des grains de la vendange épique :
Pour sa Reine elle expire, et doit à la Terreur
D’être un dernier sourire au sommet d’une pique !
