Iconologie (Cesare Ripa, 1643)/I/Poësie
Poesie. CXXXII.
Ovtes les beautez mortelles, quelques grandes
qu’elles ſoient, n’ont rien de pareil à celle de cette
Deeſſe. Elle a le viſage vn peu enflammé, l’action
d’vne perſonne penſiue, vne Couronne de Laurier
ſur la teſte, les Mammelles nuës & rebondies, comme ſi elles
eſtoient pleines de laict, vne Robe de couleur celeſte, toute
semée d’Eſtoilles, vne Lyre en la main gauche, & en la droite
vne maniere de Haut-bois, ou de Fluſte.
La Poëſie, ſelon Platon, eſt à proprement parler, vne expreſſion des choſes diuines, dont vne fureur celeſte embraze l’entendement.
On la peint ieune & belle, pource qu’il n’eſt point d’homme si barbare, ny ſi peu ſenſible qui ne ſoit charmé de ſa douceur, & attiré par ſon mouuement.
Elle eſt couronnée de Laurier, arbre touſiours verdoyant, & qui ne craint point la foudre, pource que les Muſes s’aſſujetiſſent le Temps, qui plonge dans l’oubly toutes les choſes du monde ; Et que n’eſtant iamais ingrates à ceux qui les ſeruent, elles leur donnent l’Immortalité, pour recompenſe de l’eſtime qu’ils en ont faite.
M. de Malherbe.
La Vertu, qui de leur eſtude
Eſt le fruict le plus precieux,
Sur tous les actes vicieux
Leur fait haïr l’Ingratitude.
Et les agreables chanſons,
Par qui leurs doctes nourriſſons
Sçauent charmer les deſtinées,
Recompenſent vn bon accueil
De loüanges, que les années
Ne mettent point dans le cercueil.
Sa Robe eſtoillée eſt vn ſymbole de la Diuinité, puiſque ſelon les Poëtes, ce bel Art tire ſon origine du Ciel ; & ſes Mammelles pleines de laict ſignifient la fecondité des penſées & des inuentions, qui ſont l’ame de la Poëſie.
Elle eſt penſiue & toute enflammée, pour faire voir, Que le Poëte a l’ame touſiours pleine d’vn feu qui luy eſt inſpiré d’en faut, & qui luy eſchauffe l’imagination, lors qu’il eſcrit ſur quelque ſujet.
On luy fait tenir vne Lyre d’vne main, & vne Fluſte de l’autre, pour ſignifier le genre Lyrique, & le Paſtoral ; Comme le troiſieſme, à ſçauoir l’Heroïque, le plus haut & le plus noble de tous, eſt denoté par vne Trompette : Et peut-on bien croire, Qu’on s’eſtudie en vain d’y exceller, ſi l’on n’a ce merueilleux Genie que la Nature nous donne, ſuiuant ce dire ordinaire, Que nous naiſſons Poëtes, & ſommes faits Orateurs.