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Le Temps des Épingles
Il n’y a pas bien longtemps, un jour, à la foire, tous les ânes s’appelaient Martin. Voici que, cette semaine, une série de bijoutiers, plus ou moins en vedette, se nomment tous de la même façon.
La joaillerie, c’est un bloch !
Nous avons eu, par une dame élégante, le vol de la chaîne en or dans le magasin d’un bijoutier Bloch.
Puis le coup du collier de Léonide — ce dernier coup de collier pour parfaire la retraite. Là aussi un Bloch émerge, deux ou trois Bloch même, MM. Bloch frères, marchands de diamants.
Enfin le Bloch Suprême, cet autre marchand de diamants, pour qui les épingles n’ont plus de pelotes secrètes ; ce Bloch, enfariné de six mois de prison, et attendant anxieux, dans sa cellule, attendant hélas ! en vain, quelque réhabilitante chronique d’un de nos confrères boulevardiers…
Du reste le condamné d’hier n’a pas à se plaindre des journaux. Il a eu plutôt bonne presse.
Aucun inexorable n’a levé la plume contre lui.
C’est un fou, s’est-on contenté d’écrire. Pauvre riche vieux diable qui en était réduit à martyriser des filles pour accommoder les restes de ses sensations.
Et de même que l’on souffre au concert, quand le cabot époumoné paraît ne pouvoir arriver jusqu’à la ritournelle, le public semblait éprouver un certain malaise quand il apprenait combien était accidentée de soupirs, de bémols et de martinets cette gamme essentiellement chromatique, si difficilement solfiée par le fatigué Bloch.
Les bonnes âmes dans les corps séniles en étaient essoufflées par contre-coup. L’histoire était trouvée raide sans l’être. Et l’on commentait les parties du jugement où sont relatées, comme en un ordre du jour, les singulières manœuvres auxquelles se livrait l’ex-territorial Bloch avant de passer aux exercices de tir.
Un des attendus les plus appréciés était celui où il est dit que Bloch fit agenouiller devant lui une demoiselle Buron et qu’alors « il prit des épingles dans une sébile, et lui en enfonça profondément, à deux centimètres environ, une centaine dans les seins, les fesses et un peu partout ; ensuite, ayant lié un mouchoir en triangle, il le fixa sur ses épaules avec une vingtaine d’épingles, la pointe entre les seins, et le tira violemment ; puis il lui arracha avec les doigts des touffes de poils, lui serra fortement le bout des seins, lui flagella le corps avec un martinet, et, après l’avoir ainsi torturée pendant plusieurs heures et exigé d’elle une figure souriante, il consomma un rapprochement sexuel ».
Enfin ! ça n’a pas été sans peine pour la petiote, mais il a réussi tout de même,
Pauvre vieux, va !
N’empêche que Bloch est pour la moitié d’une année à l’ombre. Ce n’est pas moi qui le plaindrai.
Les entraînements sensuels sont pour nous rarement crimes. Dans les veines, le sang bat parfois de tumultueuses charges. Il est des tourmentés auxquels on ne doit pas jeter la pierre.
Rabaroust lui-même, ce magistrat accusé de trop aimer les enfants dans la solitude des forêts, Rabaroust peut n’apparaître que comme un misérable tourmenté.
Bloch, lui, c’est un tourmenteur.
Il ne s’agit pas uniquement de l’acte reproché. C’était un marché, une entente, une prostitution consentie et je ne partirai pas en guerre pour la défense de la donzelle acceptante et récalcitrante tour à tour. Mais je veux montrer quel peut être cet individu dont toute la joie est de regarder souffrir une gueuse.
Sadisme ? Le mot passe sans en dire assez.
Et je veux que l’on pressente chez ce bourgeois féroce toutes les latentes malfaisances ; il faut que l’on sente bien que cet assoiffé de tortures a dû rêver tous les massacres : la vue de la catastrophe de Saint-Mandé l’aurait délecté ; peut-être, s’il l’avait pu, l’aurait-il causée, cette catastrophe — et, sur le talus, dans la nuit sinistre, il eût joui le viol de quelque fillette blessée…
Sale temps, que le nôtre !
L’autre jour, à la terrasse d’un café où je me trouvais, un homme presque bien vêtu, ganté, s’approcha : sans dire mot il prit au revers de sa redingote quelques épingles et une à une se les enfonça lentement dans les joues, puis grimaçant un sourire, l’homme resta épiant, appelant, quêtant pour ainsi dire sur les visages un petit rictus approbatif. Après cette quête-là, une autre naturellement et tout le monde donna deux sous.
Le déclassé qui faisait ainsi bonne recette connaît les penchants secrets de ses contemporains : il se dit, ce philosophe :
— Après tout, ils aiment ça, puisqu’ils payent. Allons, encore une piqûre, encore une douleur et que j’y gagne ma vie. C’est le temps des épingles !
Pour en revenir au marchand de diamants, non seulement c’est une brute cruelle ; mais c’est un imbécile.
On lui demande un peu d’argent, à ce richard, alors il perd la tête et file chez le commissaire.
— On tente de me faire chanter, gémit-il.
Et cela lui parait tellement scandaleux, tellement énorme, qu’il veut livrer des coupables à la justice. Il donne des signalements, fournit des détails, et finalement se lance dans la bouche du magistrat.
Si la gueule du loup s’est refermée, c’est bien fait.
Facilement ce Bloch aurait pu l’éviter, le bloc ! Qu’est-il venu parler de chantage, ce rigoleur aux sanguinolentes caresses ?
Il n’avait qu’à payer sans bruit.
Après la danse des épingles, si l’on m’avait demandé sérieusement : Que vouliez-vous qu’il fit ? j’aurais répondu :
— Qu’il chantât !
Gardons la pitié pour d’autres.
Ce fol à la furie piqueuse n’était pas un malheureux, un sans-le-sou à qui la privation et l’abstinence peuvent donner tous les vertiges. C’était un monsieur bien, un important personnage, un thésauriseur de millions, un Implacable évidemment.
C’était un ennemi à nous.
C’était un seigneur — ce saigneur !
Ceux-là, les Lois qu’ils aiment ne les frapperont jamais assez.