Une lèvre mordue au sang,
Un sourire complice,
Ainsi qu’un long frisson descend,
Une robe qui glisse,
Les gentils souvenirs furtifs !
Mais, quel vocabulaire !
Vos cheveux devenaient tes tifs ;
Rogne, votre colère.
À chaque mot d’argot nouveau
Que la mode consacre,
Je revois, lascive Margot,
Tes yeux, ta chair de nacre,
Et t’évoque, ce mot disant,
Rieuse, sur ta couche,
À quelque Monsieur complaisant
Qui le cueille à ta bouche.
