Sur les feuilles aux tons d’écaille et d’orichalque
La somptueuse automne a posé son amict ;
La bise, sur les bois, siffle un aigre verdict ;
Le ciel moins bleu dans l’eau plus verte se décalque.
Des souvenirs heureux la mémoire défalque
Le nombre trop restreint des jours de bonheur strict ;
Et, sur l’espace étroit de cet humble district,
Octobre fastueux drape son catafalque.
Un dieu marmoréen célèbre cet obit,
Qui tout à coup devient immense, sous l’habit
Dont le couchant transforme en bourreau, le diacre.
Le blanc peuple de marbre en devient rougissant,
Et ne sait si, dans l’or, il est témoin d’un sacre ;
Ou si, sur la bascule, il baigne dans du sang.
