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LES YEUX DU PETIT JEAN 107 telligent et câlin !... Il me connaissait entre tous... il essayait de parler quand il me voyait... il me tendait ses menottes roses !... ■ Depuis une heure déjà, notre nacelle glissait sur l’onde bleue de la rivière Lorette. Ma pensée me reportait devant la frêle dépouille du petit inconnu. 11 était divinement beau, dans la froide immobilité de la mort ; il était beau comme ces tendres éphèbes que les sculpteurs de l’antiquité ont immo¬ bilisé pour l’admiration des siècles, dans la majesté du marbre. Ses traits délicats, pourtant si purs, révélaient à l’observation la fugitive em¬ preinte de la douleur. Les êtres humains dont l’existence compte à peine quelques aurores, doivent-ils donc, eux aussi, ac¬ quittée par la souffrance leur dette en¬ vers la vie ?