« Il Pianto - Poèmes » : différence entre les versions

{{journal|Poèmes, Il Pianto|[[Auteur:Auguste Barbier|Auguste Barbier]]|[[Revue des Deux Mondes]]T.1, 1833}}

 

 

<div style="text-align:center;">IL PIANTO, poème</div>

Vu flotter doucement les belles rêveries ;

J’aurais souvent foulé des pelouses fleuries ;

Aurait du moins charmé le cours de mes saisons. -

Mais j’entends de mon cœur la voix mâle et profonde,

Je vais mettre mon doigt sur toutes les blessures.

</poem>

 

 

Tu n’es plus maintenant qu’une terre profane,

Un sol où toute fleur dépérit et se fane,

Un terrain sans verdure et délaissé des cieux,

Un cimetière aride, un cloître curieux,

Des rossignols bruyans, des geais aux ailes bleues,

Des paons sur les gazons traînant leurs belles queues ;

Des merles, des serins jaunes comme de l’or,

Chantent l’amour, et l’air plus enivrant encor.

Elle jette à tous vents les plaintes et les voix

De ces corps vermoulus comme d’antiques bois :

La vieille aime à lutter ; c’est un joueur en veine

Qui néglige les coups dont la chance est certaine.

Voyez leur cou fumant dont la veine se tord,

Leur frayeur vous dira qu’ils ont senti la mort,

Et que ce noir terrain a reçu de nature

Le don de convertir les corps en pourriture.

Arrose incessamment d’amertume et de fiel

Le peu de jours encor que leur garde le ciel ;

Tandis que sur leurs fronts comme sur leurs rivages,

Habitent les brouillards et de sombres nuages,

Il a, sans la chercher, la parfaite beauté,

Et les trésors divins de la sérénité.

Puis il voit devant lui sa vie immense et pleine,

Comme un pieux soupir, s’écouler d’une haleine ;

Dors, oh ! dors, Orcagna, dans ta couche de pierre,

Et ne r’ouvre jamais ta pesante paupière,

Reste les bras croisés dans ton linceul étroit ;

Car si des flancs obscurs de ton sépulcre froid,

Oh ! c’est en vain qu’aux pieds de l’immobile archange

Le canon tonne encor des créneaux de Saint-Ange,

Que saint Pierre au soleil, sur ses degrés luisans,

Voit remonter encor la pompe des vieux ans.

La foi ne pousse plus de sublimes colonnes,

Plus de dômes d’airain, plus de triples couronnes,

Plus de parvis immense, à faire mille pas,

Plus de large croix grecque étalant ses longs bras,

 

 

<poem>

Ah ! s’il est ici-bas un aspect douloureux,

 

 

 

<poem>

 

<poem>

Si dans mon cœur chrétien l’antique foi s’altère ?

L’art reste encor debout, comme un marbre pieux

Je vois les bienheureux dans leurs vêtemens blancs,

Chanter sur des luths d’or les divines louanges.

 

 

 

<poem>

L’heure aux grands horizons, l’heure où l’ombre est mortelle

Au voyageur suant qui s’arrête sous elle,

Rien ne m’allait au cœur comme ces murs pendans,

Ces terrains sillonnés de mâles accidens,

Et rien ne parlait haut comme le grand silence

Qui dominait alors cette ruine immense ;

L’ombre flottante enfin des jardins de Néron,

Le seul dont le bas peuple ait conservé le nom.

Mener un chœur de danse et se donner la main,

Sont les restes flétris d’un beau temple romain,

La divine Concorde, et puis une lointaine

Qui lève dans les cieux sa taille souveraine,

Grand Titus, tu n’as plus que la rouille sublime

Dont les siècles toujours décorent leur victime,

Des membres demi-nus, penchés de toutes parts,

Et les flancs tout ridés comme ceux des vieillards.

Maintenant tout est fait : ruines séculaires,

Leurs murs ne peuvent plus tenter les mains vulgaires,

Pas une lame d’or à leurs flancs vermoulus ;

De toute leur splendeur il ne leur reste plus

La terre peut trembler sous les plus hauts destins,

Des fronts peuvent jaillir les chants les plus divins,

Aux cieux peuvent briller les plus illustres gloires ;

Tout ici, jusqu’au nom, s’efface des mémoires,

La forme. - Elle était pure et belle au premier jour,

Si pure que le maître avec un œil d’amour

Contemplant de son haut l’univers plein de grâce,

Et comme en un miroir y reflétant sa face,

Vous qu’une forme absente accable de douleurs

Et le jour et la nuit fait sécher dans les pleurs,

Vous, poètes surtout, chanteurs au front austère,

O pontifes de l’art, ô peintres qui, sur terre,

Et dans les cœurs amis de la forme et des dieux,

Imprimé pour toujours un sillon glorieux.

Hélas ! long-temps du fond de ton sol, froid et sombre,

Sur l’univers entier se pencha ta grande ombre,

C’est un champ plein de deuil, où la froide débauche

Vient parmi les roseaux que jamais l’on ne fauche

Hurler des chants hideux et cacher ses ébats :

C’est un sol sans chemin, où l’on tombe à tout pas,

Puis des femmes en rouge et de brune figure

Descendent en filant, les degrés de verdure ;

Les gueux, déguenillés qui dormaient tous en tas,

Se lèvent lentement pour prendre leur repas ;

 

 

<poem>

Salut, ô Raphaël ! salut, ô frais génie !

 

<poem>

Sois fière du héros que tes flancs ont porté ;

J’ai vu d’un œil d’amour la belle antiquité,

 

 

<poem>

Chantre mélodieux né sous le plus beau ciel,

Elle ne faillit point devant la tyrannie,

Et chanta dans les fers l’hymne de liberté,

</poem>

 

 

Tous les enchantemens de la riche nature,

L’air qui plante la joie en toute créature,

Ce beau ciel pur et chaud qu’on aime tant à voir,

Les pâleurs du matin et les rougeurs du soir,

Et, levant par le coin un rouge tablier,

Danser la tarentelle à l’ombre du hallier ?

Qui peut, ami, qui peut s’enivrer de musique,

Et des beaux jeux fleuris de notre terre antique,

Mais nous, mais nous, hélas ! habitans de la terre,

Il faut savoir souffrir, mendier et nous taire ;

Il faut de notre sang engraisser les abus,

Des fripons et des sots supporter les rebuts ;

Qui n’avons ici-bas que la peine et le mal,

Nous n’irons pas toujours mourir à l’hôpital ;

Nos crocs ne seront plus chargés d’étoupes molles,

Viendront les pensers forts et les mâles paroles.

Il a le cœur au ventre, et le ventre à la tête.

Manger, boire, dormir, voilà toute sa fête,

Et le dos prosterné sur ses larges pavés ;

Il n’a les bras tendus et les regards levés

Aussi, malheur, malheur à qui pèse sur lui !

</poem>

 

SALVATOR

J’irai chercher ailleurs quelque chose d’humain

</poem>

 

LE PÉCHEUR.

Frère, tu parles bien, mais notre sol superbe

Corrompt le pur froment et ne fait que de l’herbe,

Ce qu’on sème dessus perd bientôt sa valeur :

Aussi je n’y crois pas, et je m’en vais, pêcheur !

DOMINIQUIN

 

<poem>

Noble fille des cieux, divine solitude !

GIORGIONE,

 

<poem>

Qu’est-ce donc, ô mon Dieu ! que de la gloire humaine,

TITIEN

 

<poem>

Quand l’art italien, comme un fleuve autrefois,

Et ne l’abandonnait qu’aux portes du tombeau.

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A la fenêtre en face, un enfant de Florence

Chez un vieil argentier logeait par occurrence ;

De sa plume il gagnait son pain de tous les soirs ;

Mais cet enfant divin, sous ses longs cheveux noirs,

Mais l’aube était debout, et réveillant la brise,

Ses pieds frais rougissaient les grands toits de Venise

Le vent remuait l’onde, et la vague des mers

Luisait dans les canaux en mille carreaux verts ;

Une fille vermeille, assise et reposée,

Sans porter les regards vers une autre croisée,

Et chercher vaguement, à travers le lointain,

Si l’on n’aperçoit pas ton jeune Florentin.

Ou bien vers la Brenta, sur de fraîches prairies,

On allait deux à deux faire ses rêveries,

Et sur l’herbe écouter l’oiseau chanter des vers,

En l’honneur des zéphirs qui chassaient les hivers.

Partout le bras s’allonge et demande l’aumône,

La fièvre à tous les fronts étend sa couleur jaune ;

Puis, partout le silence, et l’onde vainement

Bat, dans le port, le dos de quelque bâtiment.

C’en est fait de Venise, elle manque de voix :

L’homme et les élémens l’accablent à la fois ;

Comme un taureau qui court à travers les campagnes,

Le fougueux Eridan, descendu des montagnes,

Épancher à loisir tous ses tristes ennuis,

Par la douceur de l’air, et la beauté des nuits,

S’abandonne sans peine à la musique folle,

Et la rame à la main, doucement se console

Pour consoler la terre, et dans vos saints reflets,

Lui montrer la splendeur des célestes palais !

Des beautés de ce monde, essence la plus pure ;

Célestes diamans et joyaux radieux,

Regagnez noblement votre ciel solitaire,

Et sans regret aucun de cette vile terre

Partez ; car ici-bas, vous laissez après vous

Un terrible fléau qui vous vengera tous.

 

<poem>

Toi qui n’es qu’endormie et que l’on croit perdue,

Italie, ô beauté ! si malgré ta pâleur,

Et ton corps ranimé par la chaude lumière,

Se dressera tout droit sur la funèbre pierre.

Et tout embarrassé des longs plis du linceul,

Tu chercheras dans l’ombre une épaule adorée,