« Héléna (1822) » : différence entre les versions

(Les Martyrs, <small>CHATEAUBRIAND</small>).</small>

 

 

<poem>

Ainsi de la beauté les secrètes faveurs

Élevèrent aux Cieux les poètes rêveurs ;

Ainsi souvent, dit-on, le bonheur d’un empire

Aux peuples, par les rois, descendit d’un sourire.

Chacune, de la foule écartant l’épaisseur,

Traverser l’Univers et voler à sa sœur.

 

Belle Scio, la nuit cache ta blanche ville,

Il n’y voit s’élever que les montagnes sombres,

Les colonnes de marbre et les lointaines ombres

Des îles du couchant, dont l’aspect sérieux

S’oppose au doux sourire et des eaux et des cieux.

Quand nos bras affranchis sauront tous appuyer

La sainteté des mœurs et l’honneur du foyer,

Alors on nous verra tous deux, ma fiancée,

Traverser lentement une foule empressée,

Un saule retiré courbant ses longs rameaux,

Pleure et du fleuve ami trouble les belles eaux.

 

Mais le cri du départ succède à la prière ;

Au milieu de la flotte en silence se glisse.

« — Êtes-vous Grecs ? Venez, que l’Ottoman périsse !

Qui vous demande asile, et pleure. La voici. »

On voit deux matelots puis une jeune fille ;

Sur ses traits n’était pas la crainte ou l’amitié ;

Elle n’implorait point une indigne pitié,

Mais, fière, elle semblait chercher dans sa pensée

Ce qui vengerait mieux une femme offensée,

Et pourquoi dans ces lieux ? et comment ? et pourquoi

Ce désordre et vos yeux qui s’éloignent de moi ? »

 

Ainsi disait Mora ; mais la jeune exilée

Lui dit sa santé belle, et vante l’espérance

Qui n’est pas dans son cœur, lui dit les jeux d’enfance,

Et la gloire, et l’étude, et les fleurs du beau temps,

Et ce soleil ami qui revient au printemps.

En leur parlant toujours et de la liberté,

Et d’amour et de gloire, et d’immortalité.

Alors Mora, semblable aux antiques Rapsodes

Qui chantaient sur les flots d’harmonieuses odes,

Vois cet astre si pur dont la nuit se décore

Dans ce ciel amoureux, c’est Cythérée encore :

Son plus beau feu reçut le nom de la beauté,

La beauté leur déesse. Âme de la nature,

Héléna releva son front et ses beaux yeux,

Les égara long-temps sur la mer et les cieux :

Ses pleurs avaient cessé, mais non pas sa tristesse.

D’un rire dédaigneux : « C’est donc une autre Grèce,

Elle était comme moi, jeune, faible, amoureuse ;

Je vais mourir aussi, mais bien plus malheureuse !

— Oui, vous serez vainqueur, et pourtant je mourrai !

Que les vents sont tardifs ! Quel est donc ce rivage ?

Emporte mon adieu que tu n’entendras pas,

Jusqu’aux lauriers amis de mes plus jeunes pas,

De mes pas curieux. Lorsque seule, égarée,

Sous un pudique voile, aux rives du Pirée

Des maux non mérités je me suis étonnée,

Et je n’ai pas compris d’abord ma destinée :

Car j’ai des ennemis, je demande le sang,

Je pleure, et cependant mon cœur est innocent,

Prenant ses blanches mains qu’il arrosait de pleurs,

Habile à détourner le cours de ses douleurs,

Il dit : « Hélas ! ton âme est comme la colombe

Qui monte vers le Ciel, puis gémit et retombe.

Son regard s’allumait comme une double étoile :

Sa main rapide enlève et jette aux flots son voile ;

Elle tremble et rougit : va-t-elle raconter

Les secrets de son cœur qu’elle ne peut dompter ?

Et son bras est vainqueur quand sa voix a chanté.

 

 

Regardez, c’est la Grèce ; ô regardez ! c’est elle !

LE CHŒUR

 

Vaisseaux Helléniens, oubliez les étoiles !

Approchez, écoutez la Vierge aux sons touchants :

:::Regardent la mer qui lave

:::L’urne vide des aïeux.

 

 

 

LE CHŒUR

 

L’aube de sang viendra, vous verrez qui nous sommes :

Vous, sœurs de mon destin, plus heureuses compagnes

Votre pudeur tremblante a fui dans les montagnes ;

Appelant de leurs mains et plaignant Héléna,

Leur troupe poursuivie arrive à Colona ;

Et Colone, et l’Hymète, et le Poecile altier,

Que l’olivier brûlant éclaire tout entier ?

Comme aux fils de Léda la flamme est sur leur tête ;

Les Grecs les ont parés pour quelque grande fête ;

Par des cris fraternels secondez ses efforts ;

Et, comme autrefois Rome en leur sanglante lutte,

De ses gladiateurs jugeait de loin la chute,

Que vos oisives mains applaudissent nos morts.

Sous leurs tombeaux détruits ils ont caché leur tête ;

Mais le sabre courbé va sortir, et s’apprête

Aux cendres des aïeux qui les ont exaltés.

Poursuivons des vils Grecs le misérable reste,