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échafaudait à quelques mètres. Le boulevard était désert et n’appartenait, pour ainsi dire, plus aux vivants. Il était devenu allée de cimetière. Le canon faisait la solitude. Le vide était sinistre à cet endroit si animé en temps ordinaire. Le soleil descendant à l’horizon balayait la large voie évacuée de sa traînée chaude, et la silhouette mince de Delescluze se détachait sur le fond de gloire de la place en feu.

Plus le fantôme sombre et maigre s’enfonçait dans la lumière, plus les êtres vivants devenaient rares, s’évanouissaient comme des ombres. Au loin vers la Bastille, vers le canal, Delescluze put apercevoir, et ce fut son ultime vision, des groupes de fédérés se dépêchant. Tous remontaient dans la direction de la Roquette et du Père Lachaise. Lui seul descendait.

Il parvint enfin à la barricade abandonnée. Aperçut-il, derrière le mur en partie éventré, et en contre-bas, les fusils émergeant ? Il gravit, comme s’il n’avait rien vu, les pavés écroulés formant escalier, et parut sur la crête de la barricade. Le disque du soleil roulait à l’occident, comme un énorme obus vermeil. Delescluze eut l’éblouissement de la grande lumière avant de rentrer dans l’ombre éternelle.

Une décharge éclata. La noble victime tomba, face en avant. Le grand citoyen Delescluze n’était plus.

Il était mort sans armes, sans cris, sans gestes, sur la barricade prise, statue renversée sur un socle brisé. C’était la fin du vaincu de Décembre, Baudin, représentant du peuple comme lui, qu’il avait glorifié, sans prévoir qu’il aurait même destinée.

Le cadavre du héros demeura quelque temps abandonné, parmi les pavés rougis. Il fut reconnu dans la soirée et transporté à l’église Sainte-Elisabeth, tandis que la police arrêtait, dans son modeste logis, une vieille femme en pleurs,