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Le conteur se tut. On n’entendait plus que le ruissellement des grandes roues hydrauliques, qui n’avaient pas cessé en puisant l’eau du fleuve de faire à son récit, dans cette nuit claire d’Asie, une orchestration de plainte, de pleurs et d’extravagance. Nous restâmes quelques minutes encore à écouter cette musique qui flotte depuis des siècles sans arrêt sur Hamah. Son plain-chant, aussi bien que la magie de ce soir