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Au lecteur
 
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|[[Charles Baudelaire]]
|[[Les Fleurs du mal (1868)]]
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| [[Charles Baudelaire (Gautier)]]
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| [[Bénédiction (1868)|Bénédiction]]
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La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
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Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
 
</div>
Et nous alimentons nos aimables remords,
 
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
 
 
 
Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
 
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
 
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
 
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
 
 
 
Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
 
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
 
Et le riche métal de notre volonté
 
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
 
 
 
C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
 
Aux objets répugnant nous trouvons des appas ;
 
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
 
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
 
 
 
Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
 
Le sein martyrisé d'une antique catin,
 
Nous volons au passage un plaisir clandestin
 
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
 
 
 
Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
 
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
 
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
 
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
 
 
 
Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
 
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
 
Le canevas banal de nos piteux destins,
 
C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.
 
 
 
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
 
les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
 
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
 
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
 
 
 
Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
 
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
 
Il ferait volontiers de la terre un débris
 
Et dans un baîllement avalerait le monde;
 
 
 
C'est l'Ennui ! - l'oeil chargé d'un pleur involontaire,
 
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
 
Tu le connais, lecteur, ce montre délicat,
 
- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !