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Je me rappellerai la masure concave,
Le portrait de Loubet qui souriait au mur,
L’amaranthe malade enveloppant l’œuf dur
Et le pot chevelu de noir tabac morave.
Ô brume du tabac dans le matin frileux,
Chant du clocher flamand, naïf et nostalgique !
Venez à leurs réveils, Muse, et pleurez sur eux
Dans le frémissement choyé de la musique.
Nous n’irons plus, Jojo, nous raser dans les thés.
Mais, ô père Baty, l’adjectif délectable
Convient à ce poulet que tu mets sur la table
Où s’empourpre l’orgueil de nos pinards vantés.
Les tables de Dalton vous font naître, ma mie,
En deux sesqui cadrans heureusement placés,
Sous le signe Libra, propice à l’eurythmie.
La Balance — et l’on dit les gens bien balancés.
Si Francis vous en prie, ouvrez votre corsage.
Il est sentimental comme carte en couleurs,
Madame. Je l’ai vu pleurer sur quelques fleurs
Champêtres que faucha son train d’atterrissage.
Montons plus haut encor, plus haut sous le ciel morne
Creusons, ô romantisme, un nouveau « gouffre amer »
Que la forêt ne soit qu’une tache. Et la mer,
Le baquet où laver le linge de la Norne.
Laisserions-nous d’aimer ? Ce me paraît démence.
Bien que le tirailleur ait ici cantonné,
Courons au rendez-vous que Clémence a donné.
Ce flacon guérira des baisers de Clémence.
Le relent de l’égout semble de sa rancœur.
Klaxon, vous suggérez son organe adorable.
Qu’elle ne vienne plus me tomber sur le râble !
C’est ce qu’elle appelait : se pencher sur mon cœur.
Qu’on chante sur la lyre et rythme sur les sistres
La gloire de Zézette, émule de Plébins,
Qui, sous les tauben, ces colombes sinistres,
N’eut jamais peur (on dit, Monsieur, les colombins).
Le présent va glisser. Et la porte se clore.
Savoureuse abdullah, fume-toi lentement.
Toi, conte de Boudour et Kamaralzaman,
Brode sur le loisir d’un fil multicolore.
Montez la mayonnaise avec de l’ail pilé.
D’une noix de ce beurre égayez la purée.
Quel nom pour l’entremets, Monselet ou Polé,
Les tétons de Vénus à la désespérée !
Il est moins de beaux vers que d’affligeantes proses.
C’est en vain que l’on jette une fleur sur l’étal.
La vie est plus semblable, a noté l’Oriental,
À ce bol d’excréments qu’à ce jardin de roses.
Elle avait de beaux yeux — taisons-nous sur les dartres.
On lui payait trois sous la caresse d’un sein.
Le sergent lui donna, pour en faire un coussin,
Le chandail tricoté par sa marraine, à Chartres.
Jean Lévêque est soldat, de plus, téléphoniste.
Admirez le guerrier et plaignez le styliste,
Car, si jamais canon n’émut ce fier vainqueur,
Le « on vous cause » affreux lui déchire le cœur.
C’est votre anniversaire, ô Mallarmé, mon maître.
Entre mon cœur morose et le monde pervers,
Que je me plais, ce soir, à déplier et mettre
Le rideau somptueux de vos immortels vers.
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