Poème de l’amour/118

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CXVIII


On ne sait si l’amour ressemble à la prière,
              À la rêveuse pureté,
Ou bien si sa vigueur secrète et meurtrière
              N’a pour but que la volupté.

— J’évoque tendrement ta sérieuse enfance,
              Son brutal aguerrissement…
Mais soudain je m’attache à l’impudique chance
              Des femmes dont tu fus l’amant !