— Mais tu étais mort !… Tu sais, si je m’attendais à celle-là ! On ne se fiche pas du monde de la sorte… Voyons, voyons, est-ce bien vrai que tu es vivant ?
Damour parlait bas, le suppliant de se taire. Berru, qui trouvait ça très farce au fond, finit par le prendre sous le bras et l’emmena chez un marchand de vin de la rue Saint-Martin. Et il l’accablait de questions, il voulait savoir.
— Tout à l’heure, dit Damour, quand ils furent attablés dans un cabinet. Avant tout, et ma femme ?
Berru le regarda d’un air stupéfait.
— Comment, ta femme ?
— Oui, où est-elle ? sais-tu son adresse ?
La stupéfaction du peintre augmentait. Il dit lentement :
— Sans doute, je sais son adresse… Mais toi tu ne sais donc pas l’histoire ?
— Quoi ? Quelle histoire ?
Alors, Berru éclata.
— Ah ! celle-là est plus forte, par exemple ! Comment ! tu ne sais rien ?… Mais ta femme est remariée, mon vieux !
Damour, qui tenait son verre, le reposa sur la table, pris d’un tel tremblement, que le vin cou-
