avec nous, tu as le temps d’aller t’installer avec tes malades, puisqu’ils ne sont pas là encore.
Et Pierre, alors, se retrouva en face de madame Volmar. Leurs regards se rencontrèrent. Mais il ne la reconnaissait pas, elle eut à peine un léger battement de cils. C’était de nouveau la femme vêtue de noir, lente, indolente, d’une modestie effacée, heureuse de disparaître. Le brasier de ses larges yeux était mort, se ravivant par instants d’une étincelle sous leur voile d’indifférence, une moire d’ombre qui semblait les éteindre.
— Oh ! une migraine atroce ! répétait-elle à madame Désagneaux. Vous voyez, je n’ai pas encore ma pauvre tête à moi… C’est le voyage qui me donne ça. Tous les ans, je suis sûre de mon affaire.
Plus vive, plus rose, plus ébouriffée que jamais, l’autre s’agitait.
— Ma chère, pour le moment, j’en ai autant à votre service. Oui, ça m’a prise ce matin, une névralgie à tout casser… Seulement…
Elle se pencha, poursuivit à voix basse :
— Seulement, je crois que ça y est. Oui ! ce bébé, que je désire tant, qui ne veut pas pousser… J’ai supplié la sainte Vierge, et j’ai été malade, oh ! malade, à mon réveil ! Enfin, tous les signes !… Voyez-vous la tête de mon mari, qui m’attend à Trouville ! Sera-t-il heureux !
Très sérieuse, madame Volmar écoutait. Puis, de son air tranquille :
— Eh bien ! moi, ma chère, je connais une personne qui ne voulait plus avoir d’enfants… Elle est venue ici, elle n’en a plus fait.
Mais Gérard et Berthaud, ayant aperçu ces dames, se hâtèrent d’accourir. Le matin, à l’Hôpital de Notre-Dame des Douleurs, les deux hommes s’étaient présentés, et madame de Jonquière les avait reçus dans un petit bureau, voisin de la lingerie. Là, très correctement, en s’excusant
