« Elle l’a dit, elle l’a dit : je suis amoureux. » Sa poitrine brûlait, il chancelait comme un homme ivre. Une pluie fine et froide se mit à tomber, et il s’en alla ainsi dans la nuit obscure, délirant, sanglotant, voyant enfin clair dans son cœur.
Il aimait Jeanne, le misérable enfant, et il se disait cela avec un immense désespoir. Eh quoi ! il avait réussi à se mentir à lui-même, tout ce dévouement n’était que de l’amour, il ne protégeait la jeune fille contre Lorin que pour la garder pour lui ! À cette pensée, la honte le faisait défaillir, il comprenait qu’il n’aurait plus le courage de lutter.
Qu’était-il, après tout, pour Jeanne ? Pas même un ami. De quel droit viendrait-il parler en maître dans cette famille, et quel cas ferait-on de ses ordres ? Toujours son impuissance et sa misère l’écrasaient. Il crierait que Lorin était un malhonnête homme, et il n’aurait aucune preuve à donner, il parlerait de la mission qu’il avait à accomplir, et on le traiterait de fou, on
