XVI
Lorsque Albine et Serge s’éveillèrent de la stupeur de leur félicité, ils se sourirent. Ils revenaient d’un pays de lumière. Ils redescendaient de très-haut. Alors, ils se serrèrent la main, pour se remercier. Ils se reconnurent et se dirent :
— Je t’aime, Albine.
— Serge, je t’aime.
Et jamais ce mot : « Je t’aime, » n’avait eu pour eux un sens si souverain. Il signifiait tout, il expliquait tout. Pendant un temps qu’ils ne purent mesurer, ils restèrent là, dans un repos délicieux, s’étreignant encore. Ils éprouvaient une perfection absolue de leur être. La joie de la création les baignait, les égalait aux puissances mères du monde, faisait d’eux les forces mêmes de la terre. Et il y avait encore, dans leur bonheur, la certitude d’une loi accomplie, la sérénité du but logiquement trouvé, pas à pas.
Serge disait, la reprenant dans ses bras forts :
— Vois, je suis guéri ; tu m’as donné toute ta santé.
Albine répondait, s’abandonnant :
