Et ce ne sont pas là des mots en l’air. Ce n’est pas une image.
On les a vus.
Dans cette grise après-midi de septembre, tandis que devant la porte de la maison endeuillée attendait la voiture des morts, au coin de Charlotte Street, un groupe d’individus louches stationnait. Et quand la mère descendit sur le seuil, le cœur gros et les yeux rouges, elle dut subir l’odieux face-à-face des flaireurs.
Elle les vit bien, les têtes narquoises !
C’étaient les mêmes individus qui jadis perquisitionnèrent, les mêmes qui pendant un long mois furent ses bourreaux assidus et raffinés.
C’étaient ceux qui tuèrent son enfant.
Ah ! l’on a peine à croire. Et faut-il des noms ? Faut-il préciser des détails ?
Eh bien ! le chef de la bande s’appelle Melville. Il a dans son métier le grade d’inspecteur. C’est un gentleman d’allure aimable et de parler insinuant. Quant à ses seconds, tout le quartier français de Londres les désigne du
