les murs, ces aveux gravés à coups d’ongle, tous ces aveux révélateurs ?
C’est du propre, l’œuvre pénitentiaire !
Dès les premiers mots, je vis bien que mon interlocuteur, geôlier-chef de 1100 détenus, dissimulait assez mal une sourde irritation ; mais il se ressaisit très vite, reprit son allure pateline et avec un clignement d’œil :
— Compris, fit-il. Avant tout, moi, je suis un humanitaire…
J’eus l’occasion de vérifier ce touchant humanitarisme. Il se manifeste à loisir dans les plus infimes détails. Je m’en aperçus quand, souffrant au point de ne pouvoir me traîner à la salle de visite, on me laissa sans aucun soin, pour éviter au docteur la petite corvée de venir lui-même.
Un infirmier le remplaça — il paraît que c’est habituel — et l’infirmier traita la fièvre en la noyant dans la tisane.
L’Administration paternelle ne connaît qu’une chose : l’eau de réglisse.
Le plus fort, c’est qu’en la circonstance cette
