de ses romances au picrate, lorsqu’un sergent de ville vint me chercher.
Le commissaire de police voulait me voir.
— Eh bien ! vous n’en sortirez donc pas, fit-il rondement, et le violon de la rue Cuvier ne vaut pas Sainte-Pélagie. Ah ! pour ça, non. Ça sent mauvais. Voyons, voulez-vous rester dans le poste ? Ce n’est pas à tout le monde qu’on fait de ces faveurs-là. Mais pas de blagues. J’ai votre parole, hein ?
— Quelle question, Monsieur le commissaire ! Vous savez qui je suis…
— Mais oui, mais oui ; autrefois j’ai écrit aussi dans les journaux. Je connais ça.
Et, très supérieur, compréhensif, avec un geste protecteur, cet ami de la presse s’éloigna.
Assis sur le banc de bois, près du bureau, j’attendis des heures, écoutant les agents revenant tour à tour donner des renseignements sur les funérailles :
— Ah là là, ce qu’il y en a, des insolations. J’ai conduit trois types à la Pitié.
