Tout à coup l’un d’eux, en lâchant mon veston, pousse un cri :
— Quelque chose a bougé, là-dedans !
— Allons donc !
— Je vous dis que quelque chose a bougé !
Ce fut une panique : bombe, explosion, marmite à renversement ! Un silence où planait de l’effroi — on eût entendu brûler une mèche.
Cependant le plus déterminé des gardiens, tel un héros esclave du devoir, s’avance et, avec mille et une précautions, reprend ma veste. Chacun de ses mouvements est mesuré, compté, décomposé, subtil, moelleux si j’ose dire.
Il palpe d’un geste lent, scrutant les doublures.
Il glisse sa main dans une poche et en retire, à demi détournant la tête, un corps qui semble en effet s’agiter — humblement dissimulé dans des feuilles de salade… C’est une modeste tortue.
— Ah ! celle-là est roide.
— Il faut en rendre compte au brigadier.
