indiquent les routes noyées de flocons s’accrochent des glaçons qui luisent dans l’ombre. Nous entendons craquer les branches déchirées par la gelée. Comme tout irait bien, s’il n’y avait pas la neige ! — Dans les champs qui se confondent, sur les chemins qui se perdent, sur les rivières qui s’arrêtent stupéfaites, sur le dôme des bois qui plient, partout, au Nord, au Midi, la neige s’étend, se cristallise, s’effrite, donne à la plaine l’aspect lamentable d’un tableau qu’un peintre désespéré aurait couvert de cendre.
Bon ! voilà que je cherche des métaphores ! J’ai donc bien du temps à perdre ? Combien d’heures me restent à vivre ?
Sur le fond désolé de cette nuit de janvier, quelques taches plus sombres, auberges dévastées, mortes à tout bruit, fermes abandonnées, veuves de leurs bestiaux ; des silhouettes marchent lentement : nos vedettes. Au-dessus de ce désert aux reflets bizarres, se balance une gaze de brume. Et plus haut encore, tremblent les lumières obscures de la grande Ourse et des
