À son tour, après avoir salué le roi, qui lui répond à peine, et Ornano et Luynes, qui ne lui répondent pas du tout, Concino Concini s’éloigne, suivi un instant par les yeux de Vitry, flamboyants de haine. Dans l’antichambre, Concini a rejoint son fidèle Rinaldo, à qui il vient d’acheter le comté de Lérouillac.
"Eh bien, mon cher comte ?" demande Concini.
Rinaldo lui fait son rapport à voix basse. Puis il ajoute :
"Ce n’est pas tout, monseigneur. Je viens de voir passer M. de Richelieu avec son éternel Laffemas. Est-ce qu’il ne vous semble pas que cet évêque, depuis quelque temps, occupe un peu trop de place ? Si j’étais le maréchal d’Ancre, per la madonna, j’aurais tôt fait de m’en débarrasser.
— Cela viendra, comte, cela viendra. Patience, comme dit ma carissima Léonora.
— Bon ! Mais, en attendant, ne saurions-nous déjà nous débarrasser de ce Laffemas ? C’est son âme damnée. Un bon coup de stylet entre les deux épaules...
— Oh ! pour celui-là, c’est facile. Je te remettrai demain un ordre d’arrestation, et tu me conduiras ce Laffemas à la Bastille. Une fois qu’il y sera, je ferai parvenir au gouverneur de la forteresse une petite recommandation qui vaudra dix coups de poignard au cœur."
Rinaldo s’incline en homme qui reconnaît la supériorité du maître.
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Dans la salle, maintenant, Louis XIII est presque seul. En vain lui a-t-on fait respectueusement observer que les reines doivent dîner ce soir avec lui et que Leurs Majestés
attendent. Le roi veut voir et entendre jusqu’au bout ; il veut boire jusqu’à la lie le calice
d’amertume. La fenêtre donne sur la rue de Beauvais. Et la rue de Beauvais, toutes les rues
qui y débouchent, la rue du Coq, la rue du Champ-Fleury, sont des fleuves d’hommes que la
houle agite ; au loin, des cloches sonnent, on ne sait pourquoi ; des clameurs se répercutent,
comme si les échos de la menace populaire voulaient forcer l’entrée du Louvre.
"Guise ! Guise ! – Vive Lorraine ! – Vive la messe ! – Vive le Grand Henri ! – Vive le sauveur du peuple !"
Devant cette ardente bouffée d’acclamations menaçantes qui monte jusqu’à lui, le jeune roi, tout pâle, les yeux éperdus, recule, la main à son front glacé, et un murmure pareil à un sanglot expire sur ses lèvres :
"Oh ! pas un cri de « Vive le roi ! » pas un ! pas un !"
