les croquettes. Mais c’est le goût de brûlé des croquettes qui a caché celui de la crème. C’était horrible.
On ne savait ce qu’elle disait de vrai, de mensonger. Ce n’était pas la première fois qu’elle rencontrait des déboires dans la confection des repas. Crainte de la décourager, Geneviève ne la grondait pas. Crainte de peiner Geneviève, Denis évitait de se plaindre. Ce soir encore tout en avalant un triste dîner, ils parlèrent du bureau et des propos tenus par le vieux rédacteur inscrit au tableau depuis dix-huit mois. Geneviève tremblait que son mari n’imputât de nouveau le contretemps de ce soir à son absence de la maison. Elle regardait ce front doré de Provençal, le velours noir de ses yeux où il y avait une étincelle de malice. Elle tendait le dos au réquisitoire. « Ces choses-là n’arriveraient pas si, au lieu de passer ta vie loin d’ici et de confier la maison à une enfant inexperte, tu y restais, comme ma mère, comme la tienne, afin de tout s’y passe dans l’économie et dans l’ordre. » Geneviève savait que ces phrases-là étaient tapies sous ce front. C’était leur étincelle qui luisait dans ces yeux rieurs. Mais Denis mit une coquetterie à ne pas les laisser éclater, à les tenir en bride, connaissant assez cette fière épouse pour savoir qu’elle les devinait derrière sa mansuétude. Car que pouvaient-ils se cacher désormais !
Le lendemain, ils riaient ensemble de la crème escamotée, des ruses de jeune chatte qu’avait Ninette. Ils cherchaient comment former la conscience de cette enfant secrètement sauvage.
Chaque dimanche, le jeune ménage sacrifiait à la famille. Geneviève acceptait d’aller déjeuner
