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III
Très claire avec son plafond blanc, ses boiseries jaunes, ses murs bleus, presque déserte les jours où l’on n’y juge pas au criminel, la sixième chambre de la cour résonnait de la belle voix mâle d’André Vélines. Soudain, quelques paroles gutturales du vieux président firent le silence :
— À huitaine pour les conclusions.
On vit les larges manches noires d’André se lever, puis s’abattre sur la barre :
— Mais, monsieur le président, je ne serai pas à Paris.
— Alors le dernier jeudi de février.
— Mais, monsieur le président, je n’y serai pas davantage.
Le vieillard maugréait. Vélines s’expliqua d’un mot qui fit se tourner vers lui tous les visages :
