La salle, surexcitée, retombait à un mutisme fiévreux Bien des cœurs battaient. Les fenêtres découpaient de grands rectangles noirs dans la nuit. Le greffier, d’un côté du tribunal, le procureur de la République, de l’autre, avaient cessé d’écrire, captivés eux-mêmes, anxieux.
Dix minutes encore s’écoulèrent. Henriette soupira longuement, étirant ses bras lassés. Il était exactement cinq heures un quart lorsque la voix du président s’éleva :
— Ouï les parties en leurs plaidoiries, etc.
Les attendus furent brefs. La faute du père était rappelée, ainsi que les garanties que donnait l’instruction de la mère pour la direction, au moins provisoire, des études de l’enfant. Toutes les inclusions, une à une, annonçaient le jugement :
— Le tribunal, confirmant sa première décision, attribue à madame Marty, épouse divorcée du sieur Alembert, la garde du mineur issu de leur mariage.
Et, lentement, les trois juges se levèrent, disparurent sans bruit dans la nuit. Un long : « Ah ! ah ! » sourd, étouffé, monta de l’auditoire. C’était le soupir d’un contentement général ; deux cents personnes satisfaites après une attente exaspérée, acclamant d’une façon discrète la petite reine de l’audience, l’avocate mystérieuse. Et quand, coiffant sa toque, elle voulut quitter le prétoire, traverser la salle, il y eut un tumulte extraordi-
