imparfaitement, si vous n’aviez dans votre vocation médicale ce quelque chose d’impérieux et de violent qui soit assez fort pour y mener à travers tant d’obstacles, une femme. Ce furent sans doute chez vous de vifs plaisirs, c’est chez elle le plaisir à l’état latent. Vous connaissez son intelligence, son talent ?
— Vous pouvez mettre : son génie. Tisserel m’a dit le mot ; j’aurais pu ne pas le croire, mais d’autres confrères me l’ont répété à propos d’elle. Elle a le diagnostic d’un vieux médecin.
— Elle est inouïe, mais elle le sait ; elle se juge à sa valeur ; sans vanité risible, elle juge une ville provinciale impropre à son essor scientifique ; il lui faut les grands laboratoires et la célébrité, il lui : faut Paris. Vous l’y verrez, vous entendrez son nom : elle sera l’éditeur d’un grand microbe ; on dira « le mal de Bœrk ». Il me semble déjà voir cette maladie ; tout le monde croira en être atteint. Quel triomphe !
— Vous avez beau jeu à rire des médecins, dit Cécile, vous êtes une historienne !
— Je ne ris pas des médecins, reprit-elle gaîment, mais des malades.
— Les médecins sont aussi quelquefois des malades.
Elle ne comprit pas sa pensée dans cette phrase et reprit :
— Heureuse dans le présent avec un tel idéal, bien résolu pour l’avenir, savante, chercheuse, inventeuse, comment vouliez-vous qu’elle m’écoutât quand j’allais lui dire de renoncer à sa belle et lumineuse existence ?
Dans la pénombre où elle le voyait à peine, les
