les années écoulées depuis leurs études chez les Pères, à Rennes ; ils échangèrent des cigares.
— Tu es à Paris aussi maintenant ?
Hubert dit :
— Non, je suis fixé dans la Campine belge où j’arrache la bruyère.
— Mais, la Campine, c’est le désert !…
Hubert fit signe que cela lui était égal.
— Marié ? demanda Marc Dauxerre.
Hubert étendit la main comme pour repousser un présent offert.
— Au fond, tu as raison, dit Marc. La Campine doit avoir ses plaisirs sauvages. Tu es toujours d’ailleurs le bel Hubert.
Hubert eut ce sourire entre les cils qui même ironique enchantait l’interlocuteur, le mettait en verve.
Marc reprit :
— Moi, mon vieux, divorcé, annulé en Cour de Rome et en route pour le Caire où je dois rejoindre ma fiancée nouvelle, une jeune veuve que j’épouse au printemps.
Hubert le vit ôter ses lunettes, les essuyer en souriant comme qui meurt d’envie de se raconter. Il s’aperçut à cet instant que Max Dauxerre avait un œil éteint et une cicatrice à l’arcade sourcilière. Ni Marc n’avait parlé de cet accident de guerre,
