Il est vrai que je suis flatté de la confiance qu’implique en moi votre choix, et que mes fonctions chez vous me sont presque glorieuses ; mais… — et il souriait — il valait mieux m’appeler Aubépine tout simplement. »
Il mettait de la coquetterie, du dilettantisme à se jouer de son cas social, du sort qui lui donnait, chez ce parvenu intelligent, une condition subalterne. C’était encore, comme on disait chez les siens, « très gentilhomme ». M. Beaudry-Rogeas, dans cette première phrase, n’avait cependant distingué qu’un mot, celui de « Cher maître », qui le flatta secrètement.
« Ah ! oui, c’est vrai, vous êtes marquis, » reprit-il, s’approchant du brasier de houille qui flambait dans la grille ; et tout en se chauffant les mains, il se tournait vers Frédéric qu’il contemplait avec curiosité, avec complaisance.
Il ajouta :
« Chez nous, artistes, il n’est guère question de tout cela… quoique psychologiquement la question puisse avoir son importance. »
L’art, la psychologie, la littérature, les relations qui s’y rattachent, l’ensemble de la vie qui donne air artiste, l’hydrothérapie que pratiquent les grands hommes, c’était à peu près à quoi se ramenait l’existence morale et
