Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— Personne ne peut savoir, disait-il, personne…
Sa femme vint à lui, l’enlaça.
— Mon pauvre Louis ! murmura-t-elle maternellement.
Alors il éclata en sanglots, il pleurait comme Patrice, comme Jojo, en suffoquant. Il répétait :
— Tout est fini ! Tout est fini ! Ma vie est ratée !
— Louis, dit sa femme, je te reste, moi. Je ne t’estime pas moins parce que tu as été malheureux.
— Ah ! tu es bonne, toi, fit-il enfin.
Une seule lampe éclairait le salon. Sa lueur rose jetait un reflet sur la petite Victoire aux ailes étendues. Élisabeth Target sentait un vers lui marteler la tempe :
« Ils lèvent en tremblant le clairon du Devoir… »
