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Qui, dans le tourbillon des vaines apparences,
Conduis par le désir, l’ivresse et les souffrances
À l’ineffable et morne anéantissement…
VOIX LOINTAINES.
Évohé ! Dionys !
ICARE.
Quand sourira l’aurore ?
RHODÉIA.
Les Bacchantes s’en vont. L’orient se colore.
Déjà dans le lointain leur hymne s’affaiblit.
ICARE, d’une voix hésitante.
Quand viendra le Soleil ?
RHODÉIA, le désenlaçant et s’écartant lentement.
Et tu parlais d’oubli !…
