suivant des yeux, par la fenêtre, les mouvements des deux rameurs, ou considérant avec une attention sans pensée le sauvage rocher d’un bleu sombre qui fermait l’horizon, derrière le lac désolé.
Elle s’approcha du piano, chercha sur une chaise voisine quelque morceau facile et qui pût la distraire. Mais elle sentit qu’elle n’aimait pas la musique, elle le comprenait à présent. Elle se rappela que John Morris, après le lunch, l’avait priée de chanter une ballade écossaise. On lui disait qu’elle chantait bien, et les compliments qu’on lui en faisait étaient pour elle de cruelles injures : c’était en pensant à son manque de grâce et de beauté, c’était pour la consoler d’un malheur trop manifeste, qu’on lui accordait ces indulgentes flatteries.
Mais sa voix aussi devait être laide : et puis la musique ne lui donnait pas, comme à d’autres, des jouissances très profondes. Était-ce seulement vrai, ce que
