Car elle le comprenait trop bien, qu’elle ne l’aimait pas, ne pouvait pas l’aimer. Elle avait un sentiment naturel de la beauté. Trop longtemps, en pension, elle s’était complu à imaginer son futur mari pour jamais se résigner à aimer un homme si différent de son idéal. Il lui paraissait que de songer à cet amour, ce serait s’humilier, consentir à l’aveu de son infériorité, qu’elle avait toujours si obstinément cachée.
Le médecin de Badenweiler, du moins, était grand et fort, et puis il savait parler des choses qui l’intéressaient ; elle eut un chagrin plus violent que jamais de ne l’avoir pas entièrement possédé. Et en même temps elle s’affirmait, toute joyeuse, que sa vie avec John serait d’autant plus agréable qu’il y aurait des deux côtés une plus tranquille amitié. De quoi se parleraient-ils, seulement, pendant toute leur vie ? Et aurait-elle la force de changer de curiosité, de prendre plaisir à ces affaires de chicane dont il lui faudrait dorénavant s’occuper ?
Elle se laissait aller à ces idées, immobile dans son lit, la tête tournée vers le
