rien de répréhensible dans leurs mœurs, du moins extérieurement ; les costumes sont décents. Des enfants nus se voient ci et là, mais il fait si chaud que l’on voudrait faire comme eux.
Elle n’est pas jolie du tout, la Philippine, malgré tous ses atours à l’espagnole, sa gorge nue, sa blouse aux grandes ailes de gaze à travers le transparent desquelles s’étirent ses bras noirs et grêles, sa jupe qui traîne sur ses grands pieds nus et maigres, ses sandales à talons de bois, ses dessous de dentelle que laisse voir une jupe de robe retroussée d’un côté jusqu’à la hanche. Elle a l’allure d’un hanneton. Non, elle n’est pas jolie, ni de figure, ni de taille, ni d’allure. En vain, je cherche une femme attrayante, je n’en vois aucune. Au Japon, l’enfant est porté sur le dos ; en Chine, sur le ventre ; aux Philippines, sur la hanche. Comme c’est drôle de voir les pattes du marmot gigoter autour de la taille de la maman, du petit frère ou de la petite sœur qu’il enfourche
Sur le bateau, une famille américaine avait comme bonne d’enfants, un jeune Philippin de vingt ans.
15 janvier — L’Hôtel Manila est immense, et construit pour le climat des tropiques : salons et chambres ventilés par le haut, le bas et les côtés. Les portes et fenêtres extérieures ouvrent en glissoires. Les carreaux des ouvertures sont de nacre, de coquillages qui tamisent agréablement la lumière. Pas un carreau de verre dans les châssis. J’ai fait le calcul approximatif des petits carrés de coquillages des cinq grandes portes d’entrée de la façade principale ; il y en a plus de dix mille. Les planchers sont cirés et luisants comme des miroirs ; il faut surveiller ses pas pour ne pas perdre l’équilibre.
Sur le toit, un roof garden où mille danseurs et danseuses pirouettent à l’aise aux accords d’un grand orchestre dont les trompettes et les trombones résonnent et éclatent maintenant dans le grand pavillon semi-circulaire du côté donnant sur la mer. Les élégants, Philippins et Philippines, y plastronnent avec exubérance, en costume
