— Tu sais son nom ?
— Je l’ai su… Ça finit par une.
— Comme Pampelune.
— Un nom dans ce goût-là. Mais son prénom, c’est Palmipède.
— Quel canard !
— Ma langue a gâché ; c’est pas Palmipède. C’est Palmapède… Palimapapède… Pala…
— … mède ?
— Mange ! Non, pardon, je comprenais pas. Palamède, c’est bien ça. T’as deviné son nom : ça, c’est roulant…
Lauban paya, sortit, s’en fut se gargariser d’un kummel ou d’une chartreuse au Vachette où, dès que le garçon eut tourné le dos, il s’approvisionna de papier à lettres, avec l’intention, d’ailleurs honorable, de commencer, soit son drame, soit son article sur les eaux minérales de Paris. Puis, pensif, — Bribri ! ce dissyllabe, lui taquinait le cervelet — il descendit jusqu’à l’hôtel de Fontenoy.
— Rien pour moi, m’ame Peruwels ?
Une épitre mauve. Des jambages flasques,
