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— Tu sais son nom ?

— Je l’ai su… Ça finit par une.

— Comme Pampelune.

— Un nom dans ce goût-là. Mais son prénom, c’est Palmipède.

— Quel canard !

— Ma langue a gâché ; c’est pas Palmipède. C’est Palmapède… Palimapapède… Pala…

— … mède ?

— Mange ! Non, pardon, je comprenais pas. Palamède, c’est bien ça. T’as deviné son nom : ça, c’est roulant…

Lauban paya, sortit, s’en fut se gargariser d’un kummel ou d’une chartreuse au Vachette où, dès que le garçon eut tourné le dos, il s’approvisionna de papier à lettres, avec l’intention, d’ailleurs honorable, de commencer, soit son drame, soit son article sur les eaux minérales de Paris. Puis, pensif, — Bribri ! ce dissyllabe, lui taquinait le cervelet — il descendit jusqu’à l’hôtel de Fontenoy.

— Rien pour moi, m’ame Peruwels ?

Une épitre mauve. Des jambages flasques,