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— Des flambeaux ! Bribri, cette fleur de distinction qui a déposé sa rosée dans le bords-plats de Maugis, tu veux me faire avaler qu’elle marche avec un prince !

— Bien sûr ! Même qu’elle lui fait des queues, par dessus le marché ! Ça t’épate ?
Un Valloton.

— Euh ! Tout de même…

— Je ne voudrais pas que ça t’épaterait.

— Mais Bribri…

— Elle, ça l’épate pas. Elle est Bribri comme devant ; si, des fois, ça te dit de te régaler d’un pruneau, t’as qu’à repasser à l’heure du turbin.

— Elle vient donc encore ici ?

— Tous les soirs.

— Et son prince ?

— Lui, i’vient moins.

— Voyons, voyons, sois gentille, parle-moi à cœur ouvert : c’est un prince comment ? Peau-Rouge ? Nègre ?

— Il est de Caen, ou de Lons-le-Saunier, ou de Valenciennes.