empan de son corsage et cueillit sous son triple menton, entre deux énormes gourdes vivantes, un cigare de six liards. Il était bis, tout chaud et quelque peu moite. Elle essaya de rallumer.
— I’prendra pas, dit Lauban. T’as sué dessus.
— Et quand même j’aurais sué ! Je suis pas en amiante, peut-être.
Le fait est que le cigare finit par être allumé. Maurice renifla :
— T’avais raison. C’est pas l’amiante que ça sent. Ce serait plutôt une odeur de colle de poisson qui brûle.
— Ma foi oui, acquiesça Mme Olympe. Ça doit venir du hareng que j’ai boulotté.
Et, l’un mangeant, l’autre fumant, ils continuèrent à s’entretenir d’une façon calme et familière. Les glaces, aux murs de la salle, multipliaient la silhouette d’un perroquet cabriolant sur le comptoir. En un coin, un petit chien vomissait. Des mouches partout. Paysage charmant et zoologique. Et, comme le poète achevait son jambon :
— C’est-i’vrai, demanda l’hippopotame, que
