— Et des beaux.
— Mais oui, je le sais, j’en suis sûr. C’est toi qui les a faits ?
— Qui serait-ce autre ?
— Par conséquent, ils sont… ils sont épastrouillants. Ah ! Poésie ! ah ! satané bon bougre ! ce que je vais lire ça, avec ta sœur ! Tu restes ? J’offre le champagne !
— Ça ne te réussit pas, le champagne ! observa sévèrement Lauban. Et, d’ailleurs, moi, il faut que je file. Tu ne pourrais pas envoyer M. Beigdebez prendre un sapin ?
— Un sapin ? Et pourquoi qu’il n’irait pas le prendre un sapin ?… Monsieur Beigdebez ! Laissez tout. Un fiacre ! Un fiacre tout de suite !
— Et de l’argent pour le payer ? flûta doucement Poésie.
— C’est vrai, de l’argent ! T’en as donc plus ?
— Tout comme : dix-huit ronds ; je ne te blague pas.
— Oh ! s’attrista un instant Trou-de-balle, ce que ça fond !… Enfin, ton drame est prêt ; tu vas être joué ; il faut ce qu’il faut.
