à l’endroit où se creuse une fossette, bleuissait un amas de minuscules cicatrices, pléiade de piqûres toutes récentes. L’aiguille de la Pravaz s’enfonça. Gaëtane crispa les narines, puis ferma tout à fait les yeux. Elle était devenue si pâle qu’elle semblait morte (à peine quelques minces lignes de couperose s’apercevaient sur ses pommettes et quelques veinules violettes sur ses paupières), et Maurice, resté debout auprès d’elle, s’aperçut soudainement qu’il tenait toujours à la main la bouteille de champagne. Imaginatif, il pensa à des opérations sanglantes et solennelles, à des scènes de chirurgie :
— Y a pas, j’ai l’air de celui qui donne le chloroforme.
Cet air lui parut ridicule, et, s’éloignant sur la pointe des pieds, il alla cacher dans quelques recoins sa bouteille, non sans avoir humé la bonne gorgée de vin pétillant qu’elle contenait encore. Du bout des ongles, il essuya les onze poils de sa moustache ; ensuite il revint vers la chaise longue, inséra ses pouces aux entournures de son gilet
